GRITO

É na cálida noite, inundada por ventos mestiços, com o perfume a áfrica, que dou por mim, na encruzilhada de uma selva obscura, emparcelada na terra estéril do nada.

Sustento todos que de mim se servem, sobrando eu, transformado em restolho.

Ó chão entapetado pelas cinzas que rastejam sem norte.

Calcorreio, este penoso caminho, dos dias lúgubres vestidos de falsas ilusões, relegando-me, para um labirinto existencial.

Estou perdido.

Sufoco dentro do meu peito trucidado, o ser que não sou.

Digo sim ao não.

Digo não ao sim.

Resta-me ficar, confinado a uma ínfima partícula, da minha essência, nas estrias melancólicas da memória.

Adultero os atos e as palavras, imponho um garrote à vontade, hipoteco o presente, algemo o futuro.

No desfiar dos dias e anos, tudo mais longe e impessoal se torna.

Procuro-me nesta selva moribunda, onde não me encontro, transportado nas asas de uma monção, de Desejos e ambições.

Retrocedo no tempo ao encontro de momentos longínquos onde matei a cede de mim.

Metade loucura, metade racional, mas era eu!

O quanto anseio, por cobro a esta guerra fria, corrosiva e desesperante, num adiamento sem prazo.

Livro escrito pelo avesso, de enganos e mentiras, capítulo inacabado, história segredada de mim e para mim, rascunho sincopado, no esboço que só eu sei decifrar.

Sobra uma substância envenenada de crueldade, em erupção asfixiante e reprobatória, ostentando uma carapaça de valores, normas e regras padronizadas e acusatórias, onde a tradição bolorenta é a máscara dos imbecis.

Quem Ousa chamar-me de louco?

Despe a covardia, e logo encontrarás, um ser acorrentado as imposições, das doutrinas aglutinadoras.

Onde mora a felicidade?

Exausto, sinto-me uma amálgama a flanquear a saudade moribunda e órfã a perder-se, pelas ameias do desencanto.

 

DIOGO_MAR